Поэзия нас тянет вверх,
где свет и голубые берега;
воодушевляет вся и всех,
стихосложение – её слуга.
Ей служит кисть художника
и пальцы музыканта,
и молоток сапожника,
и рассужденья Канта.
Служило много поколений
святому, горнему всегда.
А мы живём от проявлений
их благородного труда.
О том же нам природа
благоговейно говорит:
в любое время года
красоты нам дарит,
и ни одна порода
в ней гадость не творит.
А ты, поэт какого рода,
о чём душа твоя горит?
Какую людям ты обитель
даёшь? Ты к Музе вхож?
Достоин тот служитель,
что духом с божьим схож.
Мы в чём-то все поэты,
творим мы каждый день:
тем шлём другим приветы
иль гоним дребедень.
Поэт, больной агрессией –
в руках его тетива –
он стрелы мочит в мессиво
из бочки негатива.
Раскашлялась поэзия:
в нас выстрелил кретин.
Носителей болезни я
отправил б в карантин.
09.07.20
Кто ты?
© Copyright: Николай Лёвен, 2022
Свидетельство о публикации №122113004114
Свидетельство о публикации №122113004114
Рецензии