Опять метель. И с нотного листа
летят на землю ноты белой фуги.
Не спрятаться от нудной стылой вьюги,
не с небом, так с собою маета.
Не откупиться. Да и было б чем.
Спасаешься горячим с мёдом чаем,
а ближе к ночи книжка выручает,
у Пушкина "Метель" - судьбы тотем.
Теперь уже всё меньше Бурминых
и девочек доверчивых, как Маша.
На подоконник снег летит плюмажем,
сумятица, хоть выноси святых.
В снегах увязли сотни жарких фраз,
отправленных тебе за сотни милей.
Пока летели - до нуля остыли
все те, что были в предпоследний раз.
Синдром Стокгольма. В чем моя вина?
Двенадцать дней ночная литургия...
Душа немеет, - впала в анемию,
любимых забывая имена.
Стокгольмский синдром
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122113001834
Свидетельство о публикации №122113001834
Рецензии