Святой

«Ты — святой?»
Я к лику святых себя не пишу.
Я грешил по хлеще порой твоему.
Но не стану прошения молить
К отцу своему,
Которого не слышал за жизнь я свою.
Который в силах дать отпор
Всему несуственому злу.
Но он гордынею тоже не вышел.
Наверное, мы потому подобны этому злу.
Ведь по своему же подобию он нас создал в этом блеклом раю,
И забыл, что чаши не должны перевешивать не в ту, и не в эту темную сторону.
И, поверьте, он не следит за весами, что уже погружены в глубину.
Он шёл по своим делам — гулять сквозь непросветную мглу.
А мы остались в этом аду.
И думаем, что не он нас создал в миру,
А мы — обезьяны, что приучены были к труду.
Но не важно, кто думает, как появились мы наяву.
Важно,
Что если «он» есть,
То «его» я прошу:
«Пожалуйста, останови эту непросветную мглу».

Ведь не оправдали надежд, что миру подарены были всему.
И он ушёл, даже на нас не взглянув.
Но, может, он как отец,
Что должен уйти в какой-то момент,
И дать нам жить,
Как хочется нам,
А не ему.
А посему надо жить.
Жить и помнить —
Что вернётся к нам
В эту непросветную тьму…

Боков Андрей