***
В моё плакучее окно
Всё рвутся письмена бумажные
Листвы,оторванной давно...
Мятётся ива,вся зелёная,
Лишь в жёлтых прядках-седина,
Причёска пышная,холёная,
Игрой стихий утомлена...
Растреплет ветер ветки гибкие,
В косицы мягкие совьёт ,
И каждый божий-улыбнётся ей,
Или о лете воздохнёт...
20 ноября.
Свидетельство о публикации №122112907793