***

Шумит ноябрь ветрами влажными...
В моё плакучее окно
Всё рвутся письмена бумажные
Листвы,оторванной давно...

Мятётся ива,вся зелёная,
Лишь в жёлтых прядках-седина,
Причёска пышная,холёная,
Игрой стихий утомлена...
Растреплет ветер ветки гибкие,
В косицы мягкие совьёт ,
И каждый божий-улыбнётся ей,
Или о лете воздохнёт...
             20 ноября.


Рецензии