Белый лист на дощатом столе,
Аромат от зелёного чая.
Я сегодня до боли скучаю
И поэтому села писать.
Пальцы тянутся к старой чернильнице,
Спёртый воздух туманит мне голову,
И пока я хлебавши не солоно,
Руки чешутся всё рассказать.
Про простые и глупые мелочи,
Добавляя местами серьёзности,
Раскрывая любые подробности
Своей жадной огромной любви.
Мой румянец на скулах — инкогнито,
Ведь бумаге краснеть не положено,
Только почерк местами встревоженный:
Мы болтали с письмом визави.
Я писала про дружбу с поэтами,
Про вишнёвый пирог, белый снег
И о том, как умён человек,
И как люди друг другу нужны.
Но любовью весь лист пропитанный
Так и канет в ночном бреду.
Мои письма всегда не прочитаны.
Они к Вам никогда не дойдут.
11.07.2022
Письмо
© Copyright: Лизавета Фёдорова, 2022
Свидетельство о публикации №122112905649
Свидетельство о публикации №122112905649
Рецензии