Степная пыль под стук копыт садится на ресницы.
Впитай её, втирая в пот десницей,
В ней боль и смерть, да смех,
Все тех, кто предпочёл седло скрипучей колеснице.
На поводу у ветра, неслись они как будто чуя тёплой крови запах.
Свирепым табуном, сквозь готский "Тёмный лес" туда, на Запад.
Стирая на своём пути все мысли и мечты,
Которым волею судьбы не суждено тут сбыться!
Лишь прах руин, хранит в себе ту память
Когда звенело стремя,от страха гасло пламя
Деревья сохли,бросая листья с крон
И гунн свирепый, с кривым клинком, что полумесяц,
Нещадно рубит, когда-то непомеркный "Римский трон"!
Кочевники
© Copyright: Идрис Мубинов, 2022
Свидетельство о публикации №122112902556
Свидетельство о публикации №122112902556
Рецензии