Мой дом

Мой дом.
Слово из трёх букв, которое важно многим.
Какой он структуры,
Текстуры,
Как пахнет внутри и можно ли там быть нагим
Душой, телом, чувствами.
Дом примет тебя любым.
Пропахшие стены сандалом,
Или завтрак жарится со шкварками и салом.
Дом, он ведь, по сути, в малом.

Возвращаться туда отдыхать, смотреть «Излом» по телеку,
Слушать музыку, укутавшись в любимый, подаренный кем-то важным, плед.
А рядом - горсть печенек в тарелке
И отгородиться домом от всех внешних бед.
Дом там, где уют, и желательно есть обед.
Или вовсе он мал и беден,
Но засыпая, только там можно видеть место на потолке.
Как на проекторе в нашем новом веке.

Дом.
Это запах чего-то до боли знакомого в чужой стране.
Это фотографии, возвращающие туда, где тебя обязательно любили.
Это чувство, что тянет, не переставая, и только там, на сочной зелёной траве,
Улыбка растянется сама нечаянно так, пошире.
Это место, где можно без маски просто быть. Искренне.
Где жарко душе.
Даже в морозном Ирландском декабре.
Может, там, где истина в креплёном вине,
Тихом признании любимому мужу/жене.
Это место, где всегда найдётся покой душе,
И ценить ее будут даже стены как короб к дорогой жемчужине.

Хотя, знаете, порой и не так совсем.
Порой нужен лишь один человек,
Хранящий в себе и стены и запах,
И вот с ним будет неважно где.
Я не про шалаш, но там близко по смыслу, знаете?
Топить шоколад – клубника и ганаш.
Чтоб сладко и свежо даже посреди океана.
Водная гладь или пустыня.
Холод или знойная жара,
Вот она - его улыбка,
Тёплые объятия.
Понимаешь вмиг, что это самое важное.

Описать, конечно, можно совсем другим словом.
Даже фразой,
Чтоб все сразу сказано, такой
Значимой,
Чтоб и дом, и он в нем,
Можно даже без дома, а просто он,
Твой
Родной.

Ведь дом это что-то родное,
И совсем неважно где.
Главное чувствовать, что ты душой в тепле.