Правда

За что вы, люди, предаёте правду?
На плаху кадыком кладёте.
Зачем так много врать будто врагу?
Удушая чувства в зародыше.
Я скорбно смотрю на острую заточку,
На то, как рубит тонкое лезвие.
Лишь тихий вскрик отражает агонию,
Последний сип при выдохе.
За что вы, люди, врёте каждому по капле?
Зачем узорчатую вязь сплетать
Из сплетен, лжи, с расчетливостью спицы.
За что вы, люди, бросаете летать?..
Зачем всё было начинать?
Своё «привет» - с вранья и щепотью не золота,
не меди, олова… Тепла!
Да перестаньте, это просто напыление…
Внутри песок, труха, пепел цвета янтаря.
Всё это такое обычное явление…
И то, когда ты за руку покрепче…
Когда слова - до нот души.
Зачем ты врал? Чтоб было легче?
Зачем со старта - мёдом в уши?
Молчишь…
Молчи…
Всё знаю сам, малыш,
И когда мы с тобой при закате на крыше
Говорили нежно о любви,
Я знал кем пахнет от тебя, малыш:
Не мной, не гелем для бритья.
Я в запах тот поверил сразу,
хоть и кричало сердце: «так нельзя!»
Нельзя делать из него подушку для биться.
Молчишь?
Молчи…
Я знаю сам, малыш,
Что губы покусал свои не ты…
Я знаю каждую твою привычку,
Я ЗАПОМНИЛ тебя ими…
Мятная жвачка, воск для волос,
Преобладающие сиреневые цвета в одежде,
Каждую впадинку, ямочку…
Родинку над верхней губой…
Ты тогда уже был далеко не мой.
Немой ответ в привычке, был спален твой ****ёж.
Ты жевал жвачку, рисуя на земле носком мечты,
Я элегией складывал последние ноты,
Свою веру в любовь, скидывая розовые путы,
Превращая цветок в душе в разрушенные, замёрзшие геофиты.