Под сгнившим орешником в яме одной покоится мертвый поэт.
На юной могиле в земле сырой рифмы любви больше нет.
И никто никогда не возложит к ней мягких пахучих цветов,
Лишь дерево в поле в пору осеннюю укроет одеялом листов
Беспамятство дней прошедших.
Белым вином по пьяным губам не станут его вспоминать,
Не пустят по ветру мурашками мятые сборники, не станут искать
Музу холодную искрящихся в жизни дум.
Лежит безобразно с веревкой на шее, завернутой под костюм.
Память легла ему кротко на бездыханную грудь,
Щекочет несчастно, взбирается выше словно по венам ртуть.
И разве что летом, гостем незванным, пройдется по комьям пастух,
Со вздохом шепнет и закурит вторую: – Как рано ты, милый, потух.
Общество мертвого поэта
© Copyright: Мацу Да, 2022
Свидетельство о публикации №122112700746
Свидетельство о публикации №122112700746
Рецензии