В мире этом воздух колок,
В богадельне свой учёт.
Век поэта так недолог,
Где отдельные – не в счёт.
Будь на судне ты плавучем
Или даже на барже,
Может, в случае ты лучшем
Просто выдохся уже.
Говорят, что душно в трюме,
Говорят, там света нет.
Если рано ты не умер,
То какой же ты поэт?
Нет вчерашнего в помине,
И на этом рубеже
Не побалуешь отныне
Ты шедеврами уже.
Ах, как вышло это рано,
Хоть бытует испокон.
Для живого это странно,
А для мёртвого – закон.
Не звучит заветный зуммер
Всем желаниям в ответ.
Ты живой, но только умер
Там, внутри тебя, поэт.
Отойдя уже от долга
В этом мире и стране,
Не живут поэты долго
Со свечами наравне.
Выгорают, угасают,
Оставаться не хотят.
Или мир не потрясают:
Отсырели и коптят.
2022
Век поэта
© Copyright: Иван Парамонов, 2022
Свидетельство о публикации №122112704890
Свидетельство о публикации №122112704890
Рецензии