Нет музыки..

Нет музыки. Любви и  счастья - нет.
Есть смерть перед которой встанут вровень,
Все те, кто видел тьму и яркий свет,
Кто тих в бреду и в страхе многословен.
Мы прекратим свой путь в конце-концов,
Вся суматоха жизни - дерзкий призрак,
Мы людоеды собственных умов,
Мы - панихиды дня и голос тризны.
Что человек - песчинка, прах и тварь,
Ловец страстей, бесславие и ухарь,
Дерьма кусок взваливший на алтарь,
Набивший, оскотинясь, своё брюхо?!
...Идущий к Богу, выгнав со двора
Его святыни, замысел  и жертву,
Что о небесном спорит до утра,
Желает быть среди собратьев - первым.
Мы - брошенный в сортир стакан без дна,
Куда лилось, но тут же проливалось,
Чья сущность бездуховно и бедна,
Несущие дары к ногам Ваала.
Есть те, что в час безмолвной тишины,
Любовью занимаясь без остатка,
Бегут к другим для чувства новизны,
И шепчут в ночь:"Хороший мой и сладкий"...
И с другом, чья постель ещё тепла
От прошлых ласк, былых прикосновений,
Вдруг завертелась, как сама "юла",
Привыкшая к предательской измене.
Нет верности. Всё это отзвук. Чушь.
В шкафу всегда смердят свои скелеты.
Мы -кандалы, "удавочка" для душ...
Жаль, удавились "рыжие" поэты.
Забившись в норы собственного "Я",
Мартышкой поднимаясь в "наше" выше,
Всё светим "задом" в сути бытия,
Где мы себя давно, как есть - не слышим.
Мы глина в лапах демонов чужих,
Заблудшие, как овцы в трёх берёзах,
И в сущности, плевали мы на жизнь,
Не на свою, иную с горькой прозой.
Играющие в карты и "поэзь",
Пусть трудолюбы, но без капли дара,
Но если так, в ПОЭЗИЮ  - не лезь,
Хватает в ней и своего угара.
И все проблемы в наших черепах,
И всё здесь без психологов понятно,
Что бродим вурдалаками впотьмах
И отражаем солнечные "пятна".....

Нет музыки. Есть только жизнь и смерть.