Ветер живёт в углу
чащи. И горбит спину
месяцу, как струну
неба. Я точно сгину.
Небо - не горизонт.
Чаща - его свобода
здесь, на Земле. Позор.
Или другого рода
чувство. Его прицел.
Ветер живёт, не каясь.
Значит, ещё я цел.
Впрочем, не задыхаюсь.
Просто один из всех
прочих, когда я с ними.
Только не в этом цель.
Дальше придут другие.
Или иные миры.
Вечер в своём камзоле
звёзд. Сочиню стихи
я о своём позоре.
Выужу первый смех.
Скрашу изгибы словом.
Просто один из всех.
И ничего святого.
Смех
© Copyright: Поветкин, 2022
Свидетельство о публикации №122112703934
Свидетельство о публикации №122112703934
Рецензии
