Триалог педагога, поэта и музы

Педагог и поэт в городе С. сидят и выпивают. Вдруг,
Муза - трепетная дама,  неожиданно влетела в окно.

Муза:

Ну вот… вы  пьете, черт бы вас дери,
Вам с этим делом надо  осторожно.
Рюмашку поднесите, если можно,
Теперь есть повод нам поговорить.

Друзья мои, так трудно в этом веке
Жить без любви, не ведая причины,
Куда ж девались умные  мужчины?
И что еще осталось в человеке?

Педагог (хитро ухмыляясь):

Садись, скажу... Они на свете есть.
Добры, нежны и даже без причины.
Но что отрадно: любят много есть.
И также пить. Такие все мужчины...
Вот я такой же. Толстый и довольный.
И ощущаю счастие невольно...

Муза:

Счастливый,  вроде, вижу и сама,
Упитанный и мудрый, тоже точно,
Но быть довольным много ли ума
Хватает вам в столь бытие порочном?

Педагог:

Ума, подруга,  не бывает много,
Спроси о  том любого педагога.
А вот когда его в запасе  нету,
Тут за советом обратись к поэту.
Уж он расскажет, коль навеселе,
Нужна ли муза в нашем ремесле.

Поэт:

Конечно, брат, не все мы кучерявы,
Как «Наше все!» - венец российской славы,
Но иногда в нас  прячется такое,
Что не дает ночами нам покоя
На всем пространстве бывшего Союза…
Ну что на это ты нам скажешь, Муза?

Муза (захмелев и осмелев):

Все  ремесло… Но вдохновен сапожник,
Когда снимает мерку с дамских ножек.
И вы, когда садитесь за «нетленки»,
Меня к себе  зовете на коленки.
А надо бы меня под лютню слушать
О том, как я ласкаю ваши души.

Педагог (задумчиво):

Скажу, по разуменью моему,
Нам педагогам муза ни к чему.
И не к лицу смотреть нам в потолок,
Схватил цитату – в книжку поволок.
А доктор ты ли, просто кандидат,
Иль просто член какого-то союза,
Не обойдешься нынче без цитат…
Вот потому и не нужна нам муза.

Муза:

А сердце, братцы,  что вам говорит?
Когда я с вами – все в руках горит.

Поэт ( мечтательно):

Да не о том вы спорите, ребята,
Все по-другому думалось когда-то,
Когда вся жизнь была – круговорот…
Сегодня же совсем наоборот,
Тревожит иногда "экскурсовод",
Напоминая трепетные даты,
Тогда вдруг расплывается строка,
Скользит слеза и падает рука.

Муза (подбадривая):

Ну ладно, растереть и наплевать.
Поэт, пиши, я буду диктовать.
Сегодня – юбиляр наш педагог,
Седой, как лунь, а выглядит, как бог.
Пиши, наш  Пимен, летопись свою…

Поэт:

Ну, я не Пимен. Лучше уж спою.

Муза (передразнивая) :

Спою, спою…Чего придумал, сдуру.
Пиши, кобзарь. Диктую…под бандуру.

(диктует, прищурив глазки)

Ну, вот и вновь запевка лета
И праздник наших «паразитов»,
Которым,  волею декрета,
Дорога в жизнь всегда открыта.
О, сколько тех мгновений чудных
Дарил нам дядька хлебосольный:
Любви, симпатий обоюдных
И не придуманных застолий…
О, сколько выпито и спето,
Как билась мысль в словесном дыме…
Всегда так начиналось лето,
Когда мы были молодыми.

Поэт (удивленно):

Ну ты даешь… Найди  что посвежей,
Ведь это я писал ему  уже.

Педагог (блаженно улыбаясь):

А ничего… Мне несколько приятно.
Все ясно, элегантно и понятно.

Муза (назидательно):

Вот видишь, все понятно, что к чему,
А главное, что нравится ему.
Пиши…