Поэт, ты блазень или шут?

Поэт, ты блазень или шут? Есть чистый лист
и чувство, что для важного разбужен.
Порой твой юмор лёгок и лучист,
порой - ирония из каждой строчки вьюжит.

Не угадать, что завтра, и не знать,
какая в голове идея вдруг созреет,
но ты не устаёшь исследовать, искать,
как будто мир здоров, а ты один болеешь.

Ко многому был интерес до дыр.
Бродил не раз по разным закоулкам -
искал себя. И даже находил,
а после - в рифмы вкладывал рисунки.

Мир принимал тебя? Рукоплескал
иль, отвернувшись, подставлял подножки?
Ты видел спины или лица тех прохожих?
Приподнят дух был, или уставал?

Скиталец вечный, что-то ищущий везде,
и неуёмному отысканного мало.
Анализируешь, копаешься в себе,
находишь и теряешь, зная, что так надо.

И сутки напролёт душа тебя тревожит.
День путается с ночью, вновь не спишь.
На миг замедли бег! Глядишь - поможет...
Присядь. Переведи дух. Вновь беги!

А вдруг окажется, что всё-таки ты прав?
И видел наперёд, и говорил об этом.
Глаза и души раскрывал вчера,
к себе притягивал растерянных по свету.

Так, шут иль блазень? Ты предпочитаешь что?
С таким воображеньем третье не дано!
Канал открыт. Летит поток словесный,
наполненный, из самой Поднебесной,

и пишешь вновь уловленные рифмы.
В настырности себе не изменяя,
исследуешь, и сочиняешь мифы,
пока канал открыт. Пока ты что-то знаешь.

* * *