Село притихло до утра

Уже село притихло до утра.
Гармоника мехами отыграла.
И тишина над речкою легла,
Как на постель ложится одеяло.

И шум умолк среди дерев ветвей.
Притих за старым срубом треск цикады.
И месяц над заботами людей
меняет серебристые наряды.

Прохлада вытесняет зной дневной.
Скрипит калитка и тропа петляет.
А старый мостик низко над рекой,
почти её касаясь, нависает.

У горизонта очертаний нет.
Они смешались с красками заката.
И солнце, отдавая ночи свет,
не чувствует, что в чём то виновато.

Потрескивает, догорая, тёс,
нарубленный на мелкие дощечки.
И вертится, хвостом виляя, пёс,
тепло ловя от разогретой печки.

Войдёшь и осенив себя крестом,
помолишься за вечер уходящий.
А где то за полями дальний гром
напомнит вдруг, что мир наш - настоящий.

Не сказочный. Не фото. Не пано.
Не вышивка. Не акварель. Не лепка...
А настоящий мир, в котором дом
и без гвоздей стоит с молитвой крепко.

Мерцает за затворкою огонь.
Трещит доска каким то полу тактом.
И ночь, входя на цыпочках тайком,
нас ставит пред свершившимся вдруг фактом.

Что новый день и новое число.
Что новый месяц, год и исчисление.
Что мир вращает жизни колесо,
не прерывая этого движения...

И смотрит лик из красного угла.
И по душе волна тепла польётся.
Какое счастье, что пока рука
ещё чела в знамении коснётся. 

Да будет так, что этот мир велик.
Он ощутим и постижим взаправду.
Святого Николая смотрит лик,
даря, входящим в этот дом, усладу.

О, Отче наш, ты есть на небеси!
Прости долги, как мы свои прощаем.
Слова молитв за горизонт неси:
над полем, над рекой, над русским краем.

27.11.2022.