день

он был молод как мартовский ветер в конце февраля
он не думал что жизнь это в сущности просто игра
открывая глаза каждым утром он знал что заря
нарисует ему на окне краски нового дня

он садился в трамвай видя лица молчащих людей
заполнявших тенями пустоты домов и аллей
магазинов театров машин на остатках земель
проводивших всю жизнь на безликих кубах этажей

на работе он ждал что когда-то наступит обед
потом мышью неслышной скользнуть в угловой туалет
чтобы там втихаря закурить дорогих сигарет
так прошло уже долгое время недолгих лет

он боялся таких же как он всех бежавших домой
полных сумок бока и детей волочивших рукой
огрызавшихся мрачных усталых со взглядами вниз
бормотавших при встречных ударах мол жизнь это жизнь

дома чай со вчерашней заваркой и высохший хлеб
он привык к жирным мухам всех окон загадившим свет
за стеклом воробьи по-ребячьи купались в тепле
он шугал их и шел полежать час-другой на софе

в CD-плейере музыка в ящике снова футбол
раздевался одежду небрежно кидая на пол
он со страхом ждал сна каждый раз закрывая глаза
он был стар как зима что вжилася в него навсегда