Мы в праздномыслии погрязли,
Нас бизнес ест, как шубу моль,
И жизнь – как на дороге соль,
В душе разводит лужи грязи.
Речь липнет к нецензурной фразе,
Как муха – к мёду, к ране – боль.
Судьба скупую пишет роль,
Как будто белым мелом красит.
Забыта рифма, правит белый стих.
Поэт воспринимается, как псих
Рисующий картинки на картоне.
А то, что он вселенной смысл постиг
И в строчке уловил бессмертья миг,
Так это лишь мираж, фантом, не боле.
Современный сонет
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2022
Свидетельство о публикации №122112600087
Свидетельство о публикации №122112600087
Рецензии