Старый журнал

Я листаю старые журналы, там, на фотографиях, мы с вами,
И, пускай, мы даже не знакомы, кажется теперь, что все - родня.
На столе гранёные стаканы вместо вазы с белыми цветами,
И прилавок, тот в кафе, стеклянный, со слезами летнего дождя.

Кажется, что тот знакомый запах сохранился на журнальных фото,
Моя память в своих мягких лапах держит и боится отпустить,
А рассыпанный на скатерть сахар слаще и белее от чего-то,
И дымок от «Беломора» папы, что решил с балкона покурить.

Этот журнал, где на обложке
Я рисовал карандашом,
Мне приоткрыл дверцу немножко,
На полчаса, в детство моё.

А какое там светило Солнце, прямо в сердце даже поздней ночью,
Свет его с журнала в душу льётся, и искрится на глазах слеза,
Чувство радости в груди проснётся, и все беды разорвутся в клочья,
Прямо с фотографии смеётся мне в глаза любимая звезда.

Этот журнал, где на обложке
Я рисовал карандашом,
Мне приоткрыл дверцу немножко,
На полчаса, в детство моё.