Скоро год (ощутимо — поболе)
Как во мне сдох Есенин и Моцарт.
Выхожу, как по минному полю,
Ведь боюсь на тебя напороться.
.
Я в разлуку шагнул добровольно,
Как повешенный, спрыгнув со стула,
И упал в одиночества штольню,
Где проводка страстей коротнула.
Может время кого-то и лечит,
Тех, чьё сердце оправилось живо,
Для меня же возможности встречи
Пострашней термоядерных взрывов.
.
А ночами затишье такое,
Что стенания совести слышу,
Подсознания зуд беспокоит,
Там копаются памяти мыши.
.
Только мне это больше не надо,
Исказились желания, цели.
У забитого доверху склада
Чувств к тебе пороха отсырели.
.
Поутихли эмоции малость,
Я спокойнее стал и суровей.
Кардинально судьба поменялась,
Даже, кажется, с резусом крови.
.
Но по нервам латентно искрится
Шнур бикфордов, заплавленный в душу.
Превратить бы любовь в небылицу,
Да её, бл@дь, никак не затушишь..
.
26.11.22
Фото автора
Шнур
© Copyright: Иван Анатольевич Соколов, 2022
Свидетельство о публикации №122112602782
Свидетельство о публикации №122112602782
Рецензии