Скомканные вечера, где отчаяние гость явный,
Всё чаще мерещатся огни, дыхание костлявой.
И убаюканный мёртвым молчанием города,
Под атакой часов что с тяжестью молота
Вбивают меня беспрестанно к корням,
Всё ближе к аиду, к тем славным парням
Что топтали со мной эти милые тропы-
Шпана, маргиналы, творцы, филантропы,
Я видел в них много и света и тьмы,
Но всех их не стало с приходом зимы.
Остался лишь я, невидимо шедший
По тропам тем самым, сквозь мечты, но с надеждой.
Беззаветно за тем же.
Скомканные вечера
© Copyright: Игорь Гринд, 2022
Свидетельство о публикации №122112507941
Свидетельство о публикации №122112507941
Рецензии