II

Был серый день, осенняя пора.
Она сидела дома и ждала.
Ждала, еще не зная наперед,
Что будущее ей преподнесет.
Проснулась рано для нее, часу в девятом.
С кровати встала через час, в десятом.
И сделав тосты с красною икрой,
Разговорилась между тем сама с собой:

- Ах, жизнь. Как хочется прогресса.
Какой-то радости, уюта, интереса.
Отсутствие счастливого процесса
Лишь обостряет состоянье стресса.
Бежать. Как хочется бежать,
Заведомо куда не зная.
Да только приползу опять
К подножью этого чумного рая.
Уж лучше быть орлицей одинокой,
По своему счастливой, вечно гордой,
Чем серой мышкой в куче барахла,
Которую за хвост грызет родня.
Ха-ха, мне не зачем тужить,
Свои проблемы только нагнетаю...
Но сколько можно так в томлении жить?
Сама себя уже не понимаю.
Чего же нужно мне?
Какой-нибудь услады,
Как жарким летом из ручья прохлады.
А я душой на дне...
Наверное осенняя хандра.
Иначе что так чувствам изгаляться?
Вдобавок столько дней сижу одна.
Наверно нужно встать и прогуляться.

Доев последний жирный бутерброд,
Запив все ароматным сладким чаем,
Она оправилась, как армия вперед,
Каких-то мелочей не замечая.
Оделась быстро для нее за пол часа,
Из дома выпорхнула словно стрекоза,
И понеслась неведомо куда,
Лишь в лужи наступая иногда.