СЫН
«… А ну – ка, парень, подними повыше ворот!»
Мне осталось не много -
Срок скостили на год.
Ещё два, и вернусь к тебе, мама.
Сам я выбрал дорогу,
Что на зону ведёт,
У судьбы сам подрезал карманы.
Я про волю не знаю:
Кто и чем там живёт,
Хоть бывает, газеты читаю
Я во снах улетаю
В наш с тобой огород,
А над ним – журавлиная стая.
Триста метров со справкой
До тюремных ворот,
В крайний раз скоро я прошагаю.
А пока кореш Славка
«Воронка» выдаёт,
На «запретке овчарки рыдают.
Как хочу же я, мама
В сентябре, в огород.
Там, у мазанки, - ты молодая.
У черёмухи -сам я…
Журавлей хоровод…
Ах, как пахнет ботва, увядая…
В сентябре, может быть,
я приеду домой
И услышу, как скрипнет калитка.
Этот звук не забыть,
Он всё время со мной
В нём надежда на жизни улыбку.
Мне осталось немного…
201122
СЫН
© Copyright: Пётр Родин, 2022
Свидетельство о публикации №122112505702
Свидетельство о публикации №122112505702
Рецензии