Как вертится моя земля
в прощальном белом переплёте
и ангелы поют меня.
- О чём вы, ангелы, поёте?
- О том, как огненным пером
сердца высвечивают слово.
И ночь скребётся под ребром
до полвторого.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.