Власть

Стоя на эшафоте, последний раз оглядываться вокруг. Пересчитывать людей на площади, словно каждый из них — ещё минута светлого и чистого сознания. Передумать про себя, что проделанная работа стоила расплаты.
Писатель вы или поэт — вы ещё и психолог для власти и общества. Не решаете их проблемы, но даруете осознание вместе с инструментами для этого решения. И только они сами определяют, что им с этими инструментами делать — воспользоваться на собственное благо или заколоть, зарезать, пырнуть ими, задев жизненно важные органы и обречь тем самым на мучительное осознание в ответ, когда уже становится ясно, что не время им было задумываться о том, что видите вы, но не хотите видеть — вот они и не задумались, а вместо этого избавляются от найденного источника нелицеприятной правды, которая, может, является правдой лишь в глазах тех, кто стоит сейчас на этой площади перед вашими поблёкшими глазами, либо сожалея, либо вздыхая с облегчением.
Бесстрастно, но сосредоточенно звучат выстрелы. Разрыв левого лёгкого не кажется чем-то неестественным, противозаконным природе, кашлять кровью — не так уж и больно, а последний хриплый вдох — как шум морского прибоя — останется в вечности морозного утреннего воздуха. Лишив организм огромного работающего механизма одной маленькой шестерёнки можно приостановить его работу, но когда ювелирной работы мастер обнаружит её отсутствие, он поставит новую, при том смазав уже выходящие из строя — и тот продолжит, искушая и дразня, вершить судьбу.