Поэт домашнего уюта
Ноябрь промозглый за окном
Путь держит тенью в мраке мутном…
Вот сумерки. Погреться в дом
К теплу на кухню он заходит.
Откинув тёмный капюшон,
Сел, то ли небыль, то ли быль.
И серых глаз с огня не сводит…
В них пляшет золотая пыль.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.