Мои стихи просты, наивны

Мои стихи просты, наивны,
Ни капли гениальности.
Не нарисую вам миров,
Далёких от реальности.

В них скорбь души, в них сердца стук,
В них жизнь и смерть, покой, недуг...
Переплелись между собой,
Как корни дерева порой,
Которые не разобрать,
На части можно лишь порвать.

Но если это совершить,
То сможет ли оно прожить?
Точнее - выжить?... Сможет, но
Когда оно повреждено
Лопатой, бурей иль снарядом,
Помочь сумеет тот, кто рядом.

Да вот захочет ли? Вопрос!?
Возможно кто-то "не дорос".
Иной, с презрительной ухмылкой,
Весь в "жизни" яркой, шумной, пылкой
Промчится мимо: " Ерунда!
Чужое горе - не беда!"

Того, кто с горем не столкнулся,
Кто в эту боль не окунулся,
Не пережил, не перенёс,
Не мучает такой вопрос:
-Могу ль помочь? Спешит куда-то,
Глаза за "окуляры" спрятал.

Дела! Дела!!! Не до людей...
Освоить множество идей спешит.
А надо ли спешить?
А сколь тебе осталось жить?
Визг тормозов, бордюр, канава,
Откос налево, поезд справа...

А впереди темно-темно.
Хруст стёкол и костей...
Окно рассыпалось в осколках, салон в крови...
И тонко-тонко звенит комар.
*** 23.11.2022