Рассказы для Панча - XI

Старушка   МАргарет — майская  дочь   древнего   водомера,
не  менее  эксцентричная,  чем   шарады  в  палате  лордов,
пленительно   всматривается  в  заснеженные  объявления.
Примагничивающая   Молли   покупает   паклю,  напевая:  —
England,  England,  ярый  бродяга,  кто  узрит   твои   раны
на   синем   мраморе   лестниц..?
К  её  полумольбе   нехотя   прижимается   паровозный   вопль.
Из-за   угла,  шурша  гофре,  появляются  три  трагика: —
— О,  мечты,  кто  обрёк   вас  и   возвысил,   кому   дневальные   кивают,
а  вечерние   прячут  в  жаровнях..?
England,  England   —   продолжает  Молли, — сердце  моё  разбито  орлами,
дом   стерегут   юникОрны.
Вдохновляющая  горечь  с  удвоенной   силой   передаётся   потрясённым,
замёрзшим  трагикам.
Наступает  ночь.
Все  расходятся  по  домам.
И  только  Молли,  высоко   оценивая   застекольный   газетный  шрифт
в  свете  причальных  огней,  напевает:  —
О,  England,  хриплый   бродяга,
вин   старых  сильнее  пьянит  ум  твой
рубин   её  уст,  прекрасна  она.*