Овцы бегают, блея.
Волки рыскают, воя.
Ничего нет подлее,
Чем задеть за живое.
Как в такой эпопее
Не увидеть предмета?
Ничего нет глупее,
Чем обидеть поэта.
Если он настоящий,
Окоём, а не ветер.
И предмет, не стоящий
На своём, беспредметен.
У поэта есть книжки
Или, может, их нету.
А хотите интрижки –
Подмигните предмету.
Есть такая обитель –
Уголок рифмоплёта.
Вы его не обидьте,
Не лишите полёта.
А поставите точку –
Стынь почуете кожей.
Каково в одиночку
Мир осваивать божий?
А земля не Содом вся,
Но не хочется экса.
Может, мы и сойдёмся
Безо всякого секса.
Вот звезда, я под нею
В чистом виде планета.
Ничего нет подлее,
Чем обидеть поэта.
2022
Обидеть поэта
© Copyright: Иван Парамонов, 2022
Свидетельство о публикации №122112402530
Свидетельство о публикации №122112402530
Рецензии