Как поэт забросил писать стихи,
Так мечтатель откажется от мечты.
Я дрожу, замерев посреди стихий,
Говоря Себе Прошлой: «Прости…
Мы больше не встретимся… Не в этом веке
Среди сонма людей, среди скомканных душ.
Я потеряла тебя в тонко выпавшем снеге
Среди правд и неправд, среди солнца и стуж.
Ты прости, дорогая, но мне не вернуться,
Былое ушло в тёмный тон синевы.
Ты знаешь, порой я мечтаю проснуться…
Но нет власти согнать эти вязкие сны.
Теперь я в том мире, где звёзды погасли,
Где все корабли затонули средь вод.
Здесь каждый второй размышляет о счастье,
Но разве ж оно хоть когда-то придёт?
Тебе здесь не место. Живи же рассветом.
Как я хочу, чтоб ты счастьем цвела!
А я, посмотрев на лазурное небо,
Вдруг вспомню те дни, когда знала тебя…»
24 ноября 2022 г
Себе Прошлой
© Copyright: Арина Башарина, 2022
Свидетельство о публикации №122112401029
Свидетельство о публикации №122112401029
Рецензии