Поэта оружие - лирика...

Поэта оружие - лирика:
истерику мира - порфирами,
молитвами,
битвами духа,
в которых не только Америка
и Англия с волей банкировой,
но скотство вокруг и разруха,
в высокие чувства безверие,
потери невозвратимые...

Я верю
не в зверье -
в победу любимого...

В победу привеченных
веточек:
в дождинках,
в снежинках,
в соцветиях...

Пою не увядшее слово
о вере омывшей столетия,
о правде корней не сдающихся,
о счастье - сквозь жуть,
верить снова
в воскресные междометия
небесного - общего крова,
венчающие обычно,
личностно выбранный путь,
любовь и на дыбе -
первична...

Средь вздыбленных нечистью дней -
ловлю светозарные знаки
на траурных крыльях скворцов...

Бессмертные строки в бараке,
рождённые эрой отцов -
мне светят в сегодняшнем мраке...

Гляжу сквозь туман в облака
и в речевом зодиаке,
скульптурно бугрится строка,
ломая корнями злой мрамор
эпохи рвачей-палачей...

Мой чернозём Мандельштама -
вагранка лучистых речей...

Укором бурчит у Голгофы -
не перейдённый Кедрон...

Совесть распята на строфах -
тропах
сквозь небосклон...

В рай, такова ли дорога?!

В мрачной пустыне кремнист,
голос, как пашня
от  Бога -
шёпотом павших
ветвист...