В поэзии у каждого свой путь

В поэзии у каждого свой путь,
Откуда-то возникшее начало,
Что каждого сумело подтолкнуть?
На этот путь, чтоб ритмом зазвучало.
     Я начинал не от волненья к леди,
     Друг тоже был никем не опьянён,
     Резванов Гриша Лермонтовым бредил,
    Тогда как я, в Есенина влюблён.
Мы Пушкина по - своему ценили,
Как сказочника, не для детских лет,
Как гения, но не боготворили;
Со школьных дней он в нас оставил след.
     Высоцкий сразу врезался мне в душу,
     Под хриплый голос, на пределе сил,
     Я забывался, если его слушал,
     Казалось, он с таким надрывом жил.
Он доносил до слушателей правду,
Нам близок был его речитатив,
Он заполнял собою всю эстраду,
В одном лице оркестр и коллектив.
     Мы с ним росли, вбирая смысл песен,
     Он мне не представлялся, как поэт,
     Ведь для меня поэтом был «повеса»,
     Сергей Есенин с неизвестных лет.
Конечно, Данте, Блока, Мандельштама,
Асадова, Ахматову, в улёт,
Я их читал, такая это гамма!
Разнообразных стилей переплёт.
     Других случайно, если путь далёкий,
     А то вдруг время не с кем поделить,
     Вокруг народ и ты не одинокий,
     Но хочешь одиночество продлить.
Пусть грешен я и многих не читаю,
Пусть изредка понравившуюся вещь,
Хотя, признаться, иногда мечтаю,
Чтобы Моё могло других привлечь.
     Я постепенно втягивался в дело,
     Не привлекая «критиков» извне,
     И это до сих пор не надоело.
     Но больше удивляло в новизне.
Я сравнивал, искал точнее слово,
Бывало, бился долго над строфой,
Искание, для пишущих не ново,
Когда в процесс уходишь с головой.