Ода ноябрю

Одинокие дома во льдах ноябрьских морозов,
Внезапно окнами скорбят,
Покуда снег с вершин утесов
Свой облик зимний отразят.

Я пыль ловлю же вмиг руками,
Боюсь, не смею унести:
Мне не сказать того словами,
Что я пытаюсь донести.

Безумный вой колючей вьюги,
Мне в спину кинет злобный клич,
И в этом вверенном мне звуке,
Я узнаю последний спич.

Мне темнота теперь роднее,
В ней вижу свой душевный свет:
Кто знает, став на миг умнее,
Пойму и то, чего здесь нет?

Осколки в бездне отреченья,
В момент достанутся игре,
И ветер, в поисках везенья,
Расстает тут же в январе.

Я жду же март, в котором счастье,
Подарит вечности покой:
Пусть будет хмарь, туман, ненастье -
Не дам закончить этот бой.

Мне важен миг, застывший в стеклах,
Обледеневших вдруг витрин,
Что так нарочно, гибло, блекло,
Мне рассказал тот грех картин.

Кружи;тся облако лишь пара,
В стеклянной измороси дня,
Даря тот вкус вина нектара,
Что станет жарче вмиг огня.

А мне б июль, застывший в поле,
Где дуб за пашней и цветы,
В котором столько дикой боли,
Я оставляла позади.

Но мой ноябрь, в дождь влюбленный,
По венам с кровью пробежит,
Ведь он, как я, уж осужденный,
С грозою неба дребезжит.

Я знаю точно, где-то радость,
Танцует свой последний вальс,
Но в зале том царит лишь гадость,
Среди лиц серых этих масс.

И осень, мрачною виною,
Мурчит как будто майский кот;
А вечность грузная тоскою,
С собой куда-то лишь влечет.

И песня жизни на рояле,
Вдруг издает же вмиг фальсет,
Когда в наполненном бокале,
Мелькает зрелости момент.

Ноябрь - скромный чей-то праздник,
В котором я молчу о том,
Как вдруг отчаянный участник,
Сгорает лишь скорей огнем.

Мне не понять о том, что шепчет,
Студеный воздух же во мгле,
Пока душа моя трепещет,
В злосчастном собственном тепле.

Ведь лишь октябрь тот способен,
Невзгоды дней же унести,
Но он, как я, к обманам склонен -
Тернисты всего его пути...

Вот отчего тогда ноябрь,
Меня зовет с собой в Шадре;,
Где разобьется канделябр,
Пока танцую в кабаре.

Но вмиг земля сомкнется небом,
В котором хохот звонких птиц,
В июне, словно бы плацебо,
Заглушит этот мерзкий свист...

Я стала с точностью другою...
Мой август знойный уж почил...
С насмешкой пешкой же пустою,
Меня "король" провозгласил.

Ноябрь тихо-мирно стонет,
С моей душой сроднясь теперь:
И пусть чело в тех мыслях тонет,
Я лишь пурге открою дверь.

Ноябрь мой - завлекший фатум,
Где я теряю только лик,
Покуда строчный ультиматум,
Изранит этот гиблый стих.

Я не кричу, но может лучше,
Среди дубовых, сы;рых мест,
В самой себе уже заблудше,
Забыть прошедший, гневный жест.

Ноябрь, я... Дарю поклон.
И вечер твой, в пылу разжегшись,
Подарит, вновь, кошмарный сон,
О жизни той давно истекшей.

Я знаю точно, молода,
Моя душа... Но в эту зиму,
Я навсегда тебя покину,
Здесь не оставив и следа;.