***

Тонкие пальцы морозом по коже играют одну из мертвых сонат.
Страх медленно тащит остатки сознания в "Лабиринте невежд".
Переменчивый ветер гонит тучи злословия, желая сломить ослабшую волю.
Здесь безлюдно: ни души, лишь нарастающий гул преддверии бури,
идущей по закоулкам болезненных воспоминаний...

Нагую боль сможет унять только праведный дождь!


Рецензии