***

Ведь что поделать? –
Не от скуки
Земля вновь не дается в руки.
И как ей объяснить того,
Что не убийца брата своего….
И как ей объяснить,
Что ее много?
И виновата вновь дорога,
Верней дороги, буераки, чудаки,
Американцы злые, у реки,
Иль у залива, моря, океана
Сидят и ждут ошибки капитана.
Но что же делать?
Не от скуки
Земля-то не дается в руки,
Землянам нам…
Хоть на Луну
Лети выращивать пшеницу…
Что ж правда, что ли…?
Ну и ну…
Не объяснить,
Не застрелиться.
И как сказать,
Когда найдешь кого? –
Я не убийца брата своего.
Поверьте мне,
Друзья или враги.
И вот сидим в раздумьи у реки.
Земли-то было много
И теперь
Она почти еще одна шестая,
В ней лес растет
И водится в ней зверь,
Еще с сокровищами,
Не пустая.
Чего грустить,
Теперь…
Казалось бы, чего…? –
А не пастух я брата своего…, -
Сказать опять со зла,
Да и рвануть рубаху,
Есть в шахтах Тополя,
Что нагоняют страху
И Солнцепеки есть
И есть, поверь-ка брат,
Уж не секретный всем бета-
полураспад.
И вот опять сидим у той реки,
В которую, увы,
Не входят дважды,
И говорим себе:
Не чудаки,
Умны, честны, смелы, отважны.
И все бы как-то вроде ничего,
Лишь не сказать:
Я не убийца брата своего.
А хоть и так…
Неужто это важно?
И вновь со злом сказать:
Не угрожай!
Молись, делись,
Отнимем урожай.
Тебе-то хорошо,
Не голодают дети, внуки,
Тебе земля пока еще дается в руки.