Веет в воздухе то ли грозой,
Толь бураном, увы, затяжным.
Но понятно осенней порой,
Что пожнёт на пути пилигрим.
Хорошо, нету дум, что одеть,
Вечный плащ на широких плечах.
Да и имя холодное - Смерть,
Даже буре внушит только страх.
Точит косу о камни в пути,
Быстро тупится, роздыху нет.
Не пытается даже найти
Смерть того, кто покинет наш свет.
К ним война постучалася в дом...
Бьют осколки да пули свистят...
Загрузить бы успеть на паром...
Кого в рай, а кого прямо в ад.
Пилигрим
© Copyright: Даурен Мусин, 2022
Свидетельство о публикации №122112206470
Свидетельство о публикации №122112206470
Рецензии