что за восторженная дрожь...

Что за восторженная дрожь?
Дождь?
                Дождь.
                Дождь!
Дожд-
             дался!
Серость,
с привкусом сладким
                озона,
растянулась
                по небу...
Слагаю,
язык барабанит по нёбу –
по зонтам
                барабанит
                дождь –
одно и то ж –
Дождь…
                Дождь…
                Дождь…
В радость – так просто –
праздно
сидеть и смотреть окно –
лучшего  ничего не найдешь.
                Дождь…
                Дождь…
Дождь…  Да и что ты вообще
в этой жизни найдешь?
Разве что дождь.
                Дождь…
                Дождь…
Наполнили тебя
                небесные дожди,
насколько в тебя вошли
влагой,
как кровь в вату,
залогом
твоих  дыханий превратных
обратно
                в дождь.
Себя невозможным не гложь –
не каждый день дождь.
                Дождь…
                Дождь…
Даже
             жаден до жизни,
где «от и до» жить?
Зачем,
              ждя дождя, 
и в вожделении
                обложен вечным «должен»?
                Дождь…
                Дождь…
Ты ж не лежишь асфальтом,
чтоб дождь с тебя смыл,
как грязи следы,
следы
              наложенной фальши.
В философии перерождений
размываются убеждения
и напряжения
                в чистке своих трущоб.
В сорок восемь – ничто?
                Ну, что ж…
                Дождь…
                Дождь…
И куда идешь?
Туда где дождь?
В чужих одеждах сам себе вождь?
С какой надеждой
                дойти? – Дойдешь?
                Дождь…
                Дождь…
Дождь не отмоет пространство под кожей,
в котором нет
                с океаном тождеств.
Каждый
                шагами по земле день –
как вьючных животных твоих падеж.
                Дождь…
                Дождь…
Ты не там, где дождь.
Ты не идёшь, как дождь.
Ты не дождь.
И к истокам его не взойдешь,
и выплеснувшись водопадом художеств.
У капли
океан не украдешь.
                Дождь…
                Дождь…
Но – главное, что идешь.
Редко, как дождь. Но живешь.
И идти тебе,
                и идти,
гонимый жжением
                пустынных миражей
недостижимой свободы
покоя и движения,
годы и годы
                и в солнце,
                и в дождь…
                Дождь…
                Дождь…
То, что пролито-прожито –
                умножится.
Если не потерял.
А потерял –
                снова найдешь.
Когда дождь.
                Дождь…
                Дождь…
И иди.
И не жди.
Зной
            ждущего ждет
и жажда
вечная.
Дожди –
                воды вешние –
слезы миллионов.
                Ушедших.
Без моих. Пока.
И мои,
               придет время
                за-
                ка-
                па-
                ют –
земля, дождись дождей –
                в дождь.
                Дождь…
                Дождь…
А сейчас –
                сидишь,
                смотришь в окно
                и ничего
                не ждешь…
Дождь…
                Дождь…
                Дождь…
                Дождь…   



 20...