Алой листвой обрывая слова
с веток надуманных истин,
я вензелями переплела
в капле чернильной мысли.
Осень в ладони дышала тепло,
рта не раскрыв при этом.
Если б меня согревало вино,
стала бы я поэтом?
Стих от варенья мне как отделить,
если всё так эфемерно?
Там, где сюжета теряется нить,
бьёт под ребро Инферно.
Почерк в союзе с чернилами, я
гибну, в стихах воскресая.
Крепче бессонницы держит меня
рифма моя босая.
Алой листвой обрывая слова
© Copyright: Евгения Богацкая, 2022
Свидетельство о публикации №122112202171
Свидетельство о публикации №122112202171
Рецензии