Город подаёт нелегальное месиво,
Соблазняя выпить его и съесть его,
Напевая вечное «ах, а если бы»,
Продавая лишь тесноту.
Были мы не ленными, были истыми,
Нас воспитывали криптонацистами
И вот все воспитываемое выплеснув
Мы вскричали: ату, ату!
Этот город полон и горя, и боли,
Нам привычней свет и тепло, чем воля,
Вот мы по привычке кого-то молим,
Чтобы дал нам пищу, а не любовь.
Мы могли быть светлыми, чуть прозрачными,
Призрачными, но чувствующими и зрячими,
Не бредущими в аду страстей на удачу,
Но рождаемся комочками вновь и вновь…
город
© Copyright: Алексей Кабанов Бтр, 2022
Свидетельство о публикации №122112100507
Свидетельство о публикации №122112100507
Рецензии
Да наш город такой и
Другой не хуже, не лучше.
Потому как не мы там живём,
В каждом городе свой нерв,
Пробегает по детинца круче.
В каждом найдется человек,
Кто скажет — беги отсюда.
Но все же из каждого ты унесешь,
Что увидишь лиш ты в час досуга.
Красота вашего стихотворения в его аляпистости. Понравилось.
Андрей Яблочкин 21.11.2022 22:02 • Заявить о нарушении
Другой не хуже, не лучше.
Потому как не мы там живём,
В каждом городе свой нерв,
Пробегает по детинца круче.
В каждом найдется человек,
Кто скажет — беги отсюда.
Но все же из каждого ты унесешь,
Что увидишь лиш ты в час досуга.
Красота вашего стихотворения в его аляпистости. Понравилось.
Андрей Яблочкин 21.11.2022 22:02 • Заявить о нарушении