Он

Я в снах с ушедшими общаюсь...
Пою во след своей мечте....
А утром к жизни возвращаюсь
Всегда в холодной пустоте.
В моём душевном огороде
Всё по местам закреплено
И суеты не надо, вроде...
И солнце ж заглянёт в окно.
Но тело же - не из гранита...
Душа - общением жива...
Она хорошему открыта,
Нужны ей тёплые слова...
А кто не заржавел ни разу?
Кто настроенье передал?
Кто к чаю мне хотя бы фразу
Через инет скупой прислал?
А сколько - знаете, вас, братцы,
Кто, якобы, в меня влюблён?
Две тысячи пятьсот шестнадцать...(!!!)
А пишет письма только он.
С букетиком кладёт к порогу
И дальше городом идёт.
Души страданье видно Богу,
И Бог, что нужно нам, даёт.
Я думала - предназначенье
В том, чтоб свой дар на всех раздать.
Но я не знала, что общенья
Самой мне может не хватать...
Мне далеко уже не двадцать...
И много кто в мой стих влюблён.
Две тысячи пятьсот шестнадцать...
А чувством делится лишь он.
(*Прим. 2516 - число подписчиков)