В груди какое-то смятенье,
мол жизнь играет не всьерьез,
мол выцветают светотени
и шелест брошенных берез.
В какой-то спешке запоздалой
судьба. Какой-то рваный бег.
Рука темнеющих кварталов
не ловит черно-белый снег.
Какой-то шум, какой-то шорох
и вкус дешевого вина,
насмешки в пыльных разговорах,
и больше нету ни хрена.
Я словно пес на чьей-то свалке,
набитой доверху людьми.
Забей меня какой-то палкой,
какой-то костью накорми.
2022
***
© Copyright: Боря Красных, 2022
Свидетельство о публикации №122112005926
Свидетельство о публикации №122112005926
Рецензии