Сорок первый, начало июля,
Поезд мчит нас из жерла войны.
Всех погнала фашистская пуля,
В этом не было нашей вины.
Товарняк до отказа набитый,
Духота – не пришлось выбирать.
А в углу надрывалась от крика…
Время выпало маме рожать.
Но беда не одна, знать, приходит,
Над составом – чужой самолёт.
И фашист, наслаждаясь погоней,
Всё бомбит и строчит, поезд бьёт.
Все грохочет. И вой прикрывая,
Паровозный включился гудок.
Машинист, о ребёнке не зная,
Будто скорая мчит – «воронок».
И свистят угрожающе пули.
И кого в этот раз хоронить?
А от боли страдает в вагоне
Мать, пытаясь дитя сохранить.
Так под звуки стрельбы, шум состава
Появился на свет младший брат.
И вступил он в законное право…
Только свастики в небе кружат.
Ненавижу, когда из эфира
Репортажи войны, детских слёз.
Кто лишает покоя и мира
И откуда то лихо взялось?
Сорок первый...
© Copyright: Алевтина Веселитская, 2022
Свидетельство о публикации №122112003347
Свидетельство о публикации №122112003347
Рецензии