Блин

Моя бабушка умела лучше всех печь пироги и блины.
Вероятно, это умение у неё ещё со времён войны,
когда каждую горсть муки надо было превратить в обед.
Она очень любила меня. Но её на этой планете нет
уже несколько лет.

Теперь, когда ем кусок пирога, у меня в горле ком.
Я каждый раз вспоминаю, сами понимаете, о ком.
Я влюбляюсь в каждую женщину, которая испечёт мне блин.
Я влюбляюсь в учительниц, белошвеек и балерин...
Но, я всё равно один.

Ни одна не будет любить меня безусловно, так, как она.
Наверное, в этом моя трагедия, и, может, её вина.
Но, к чёрту психоанализ. Живу как получается, как могу.
Иногда терпимо, иногда так, что не пожелать и врагу.
Мой ангел, merci beaucoup.

Я не маленький мальчик. Мне сейчас полвека почти.
Иногда я уверен, что победил страхи, надежды, мечты.
Но, бывает, от пустоты и безнадёги, теряю самоконтроль.
Я гашу соду, смешиваю яйцо, сахар, молоко, муку и соль.
И притупляю боль.