Дед Пихто

Это было в Красном Роге –
Дед Пихто брёл по дороге
До ближайшего винмага,
Так как кончилась вся брага,
А с похмелья бил озноб
Старикану прямо в лоб,
Вышибая все мозги,
Всюду виделись враги.
А навстречу шёл рогатый,
Настоящий чёрт косматый,
Два копытца, хвост трубой,
Как у хряка нос большой,
Синевою он пылал,
Зуб на зуб не попадал.

Словно братья, повстречались,
Обнялись, расцеловались,
Чёрт Пихто и говорит:
«Я твой доктор Алкабит,
Подлечить смогу тебя,
Остограммлю вмиг, любя.
Только после ты со мной
Полетишь ко мне домой.
Погостишь и приглядишься,
А захочешь, так сроднишься
Ты с моей большой семьёй,
Будем вместе пить с тобой».

Дед Пихто вмиг согласился,
С чёртом он опохмелился,
Закусил хлебцом, сальцом
Да хрустящим огурцом.
И душа его запела,
Голова уж не болела,
Вытер губы об рукав,
Счастье в жизни испытав.

Чёрта дед зауважал,
Поклонился и сказал:
«Я навеки друг тебе,
Забирай меня к себе.
Хватит здесь в России пить,
У тебя  хочу гостить».
Только он промолвил это,
И в одно мгновенье света
Расступилась мать-земля,
Полетели вниз друзья...

Сделав трижды пируэт,
Оказался в пекле дед.
Рядом с ним стоял чертяка,
Средь чертей он был гуляка,
Пить любил коньяк и бражку,
Да курил всегда в затяжку,
Веселился и кутил,
Сам Плутон им дорожил,
Так как много мужиков
Из российских уголков
Без работы стали пить,
Дружбу с чертиком водить.
Двадцать литров спирту в год
Приходилось на живот.
Даже черти меньше пили
И, как мухи, облепили
Сильный пол из деревень,
Наводя тень на плетень.

Дед Пихто стоял в аду,
Но не чувствовал беду.
Серость, дым, туман сплошной,
А вдали – паром большой.
Сам Харон* им управлял,
Мёртвых к Богу отправлял,
За грехи чтоб осудить,
Души эти вразумить.

Чёрт Пихто за руку взял
И на ухо прошептал:
«Нам паром не нужен, дед,
Проживёшь ещё сто лет».
Коньячку налил из фляжки,
Подтянул дедок подтяжки,
Опрокинул рюмку в рот,
Понял, друг его не жмот.
Чёрт лукаво улыбнулся,
Перед дедушкой согнулся:
«Полезай ко мне на спину,
Полетим мы к Властелину,
Там увидишь всё, как есть,
Для тебя большая честь».

Так и сделал дед Пихто.
Вдаль смотрел, как в решето,
Над рекою полетели,
Волны Стикса* так ревели,
Наводили жуткий страх,
Трудно описать в словах.
Что увидел дед Пихто,
Не видал ещё никто
Из живых в загробном мире.
Он глаза открыл пошире,
Вмиг веселье испарилось
И сознанье возвратилось,
Тут же стало дурно пахнуть.
 «Алкабита бы шарахнуть», –
Про себя дедок подумал,
Но потом он передумал,
Так как всё ж они друзья,
Может быть, почти братья.
Крепко за рога схватился,
В шерсть чертовскую зарылся,
И от страха, чуть дыша,
Трепетала вся душа.

Чёрт чуток подсуетился
И в чистилище спустился.
Тут же братья подбежали,
Со спины «красавца» сняли,
Повели его к котлам,
Чтобы смог увидеть там
Муки те, что ждут пьянчуг…
Им вливали сотни слуг
В рот смолу заместо водки,
До краёв заполнив глотки,
И в спирту их кипятили,
Изнутри чтобы бродили.

Дед слюною поперхнулся
И, закашлявшись, нагнулся,
Алкабит ударил в спину,
Правда, чуть не снёс хребтину,
И немножко отлегло.
Стал язык, как помело,
Бормоча себе под нос,
Дед пролил немало слёз,
Жалко было алкашей,
Там увидел он друзей
И затылок почесал,
Про себя он размышлял:
«Чёрта я зачем послушал?
Видно, много водки скушал,
Больше пить, клянусь, не буду,
Лишь бы вырваться отсюда».
Он был бел и так горяч,
Удивился в пекле врач,
Осмотрев, сказал: «В котёл!»
Заорал дед: «Произвол!»
«Кто вам дал такое право?» –
Молвил как-то он гнусаво.
Стал алкаш с чертями драться,
И ругаться, и плеваться,
Чёрта укусил за хвост,
Опрокинул вражий пост.
Черти разом загалдели,
Всей гурьбою налетели,
Окрутили вмиг буяна,
Поместив на днище чана,
Стали в рот смолу вливать,
Вилы в бок ему втыкать.

Дед Пихто в момент очнулся,
В наркологии проснулся.
В чувства деда привели,
Кое-как его спасли.
И главврач ему сказал:
«Многих в жизни повидал
Братьев я твоих по пьянке,
Попадались даже янки.
Правда, твой тяжёлый случай.
Дед Пихто, себя не мучай,
А тем более родных,
Ты же пьёшь за семерых,
Угодишь ты в пекло вмиг».
Вдруг раздался дикий крик
Из души совсем пустой,
Долгим был его запой.
Дед Пихто дрожал от страха,
Аж промокла вся рубаха.
Сон врачу свой рассказал,
Тот его мне передал.

Я поэт, друзья, от Бога,
Вам решать, куда дорога
Заведёт народ страны,
Тучи в небе уж видны.
Если пить не прекратим,
В пекло точно угодим.
Те, кто водку выпускают,
Сами пусть и выпивают,
Хватит спаивать народ,
Истреблять российский род!

© Copyright: Михаил Куншт, 2012