Вино проросло им в сердце,
и в печени розмарином,
раскрылись цветы порока,
чьим ядом пропитан воздух.
Им тьма, наступив на плечи,
Углем раскалённым тает,
И с ним умирает разум,
Захлебываясь в злословье...
На книгах - следы ботинок,
Надорваны переплеты...
В дешевом вине крепленом -
Стихов драгоценных нити.
На стенах печаль и плесень,
Печать увяданья жизни.
И только мышонок серый
В углу что-то ест тихонько...
Он лучше людей в квартире,
Забывших, что в человеке,
Должно быть все по-другому:
В нем все быть должно - Прекрасно!
Белым по черному
© Copyright: Арсен Егиянц, 2022
Свидетельство о публикации №122111906061
Свидетельство о публикации №122111906061
Рецензии
