Игра сыграет в погребальный сон,
Пророчат лекари пути,
Но слышу я лишь колокольный звон
От Храма...мне ли не идти?
Конечно, сердце будто рваный флаг,
Мне ль к клочьям этим привыкать?
И лекарь молвит: "Умер левый фланг",
Но он же бьётся. Как понять?
Никто не сможет Небу вопреки
Предначертать мне мой исход.
Кардиограммы острые штыки...
Но я не завершил поход!
Я клею нежно отблески зари
В обрывках прожитых мной дней.
И отрицаю "вам пора...умри..",
Я буду жить ещё сильней!
Во всех прогнозах всех ненужных дум,
Я оседлаю март, что мой.
Пусть лекарь грустен, но ведь это шум,
Я всё равно пройду грозой!
23ч.06мин.
18.11.2022
Вопреки
© Copyright: Соколов Михаил Олегович, 2022
Свидетельство о публикации №122111903910
Свидетельство о публикации №122111903910
Рецензии