Все на свете планомерно

Порой, в минуты дум вечерних,
Упоминая всех последних.
Приходит мысль, всенепременно,
Что всё на свете планомерно.

Что там убавил, здесь прибавил,
Как будто, нет в помине правил,
Идущих врозь с таким поверьем,
Звучащим словно суеверье.

И правда – разве так бывает?
Судьба сама за нас решает?
Мы не подвластны? Это бредни,
Но тараканов слышу сплетни.

Они пищат – «а как иначе?
Смотри, тогда, ты словно кляча,
Плелась без сил, без воли к бою,
Скажи – теперь же всё другое?

Тебе с небес послали время,
Людей прекрасных и стремленье,
Анализировать всё то,
Что в это стойло завело.

Теперь, в твоих запасах опыт,
Который, к счастью, не был пропит.
Ситуаций – море по грудину,
И ты нашла ту середину...

Не золотую – но свою,
И всё ещё в своём бреду,
Но он уже не так страшен,
Ведь, первый шаг уже решён.

Пойми, когда набралась сил,
И даже если мир не мил,
Порой, дают удар под дых,
С которым весь напор твой стих...

Там, беды могут накликать,
Лишь те, с чем в силах совладать.
Вручают в руки инструменты,
Что нам помогут в те моменты.

А ты, сумей, да не сглупи,
Использовать их для судьбы.
Что рано, или поздно будет,
Всё что должно, оно прибудет...»

Ну, я послушала их шёпот,
В нём есть зерно, не только ропот.
Но верю отчасти. Есть мнение,
Что в этом часть – самовнушение.

А часть порой, внедрит сомнение,
Что в этом есть само «внушение».