Пропитав всю ночь
дымом,
отдыхают тела,
стынут.
И не быть уж никак
иными.
На двоих им одно
имя,
что кричать в унисон
стыдно,
хотя похоть и так
видно.
Она там, где всегда,
мнимо
суетится,
лежа
криво.
И вдоль ней, вдоль накалов
любви,
вдоль иллюзий, свергнутых в быль,
там желанье,
экстаз и
сраженье;
там конвульсии,
судроги,
жженья;
там градация с нежности к боли...
Там искра.
Сменяемость роли.
Ночь темна,
но безумна и дика.
В ней нет фальши.
И нету в ней мига,
когда всё так равно,
безразлично.
В ней есть всё.
Всё, что так
поэтично.
17.11.22
Ночь
© Copyright: Анна Меркульева, 2022
Свидетельство о публикации №122111900341
Свидетельство о публикации №122111900341
Рецензии
