Блюз неумерших поэтов

Рисует память прошлые года,
бери билет пора домой вернуться.
Шепчу в ответ, не ходят поезда,
и к прошлому теперь не прикоснуться.

Прошло то время, где не шли дожди,
где солнце грело тёплыми лучами.
Кричу напрасно, лето подожди!
Оно навечно скрыто кирпичами.

Глухие стены серых городов.
Меня встречают мертвыми глазами,
под сенью императорских садов,
иконы с золотыми образами.

Кругом вода, проклятие небес,
пустые души мертвых декабристов.
Мне хочется напиться под завес,
послав по матери, скучающих таксистов.

Презрев себя за трусость и позор,
оплакиваю душу не поэта.
Уходит строем в сумерки Дозор,
не жди теперь последнего привета.

Пусть ожидания мои давно мертвы,
и сам я мертв или умру с годами.
Гоняет ветер мусор без листвы,
над некогда златыми куполами.

Что мне теперь, что прошлым не живут,
я сам как прошлое, забытый в настоящем.
Другие имена на смену не придут,
им неуютно в мире уходящем.

А я бы рад, все повернуть назад,
да только поворота нет в помине.
За облаками вечный звездопад,
и я забыт и брошен на чужбине.

Прости за это милая, прости,
я здесь чужой среди чужих портретов.
Такие тут как видно не в чести,
не любят здесь, неумерших поэтов.