У памятника Маяковскому

 В Москву я приехал летом

 С давнишней мечтой о том,

 Что встречусь здесь с поэтом,

 Горланом и главарём.


 Москва под солнцем плавится,

 Туристы всюду топают,

 Сверкающие плавают

 Троллейбусы, автобусы ...

 Я праздничен,

 Я весел ...

 Но памятник предо мной

 Вы в бронзе бессловесные,

 Недвижимый неживой.


 Вы думали:

 Дрянь исчезнет.

 Вы мир этот, чтоб оживить,

 Пытались на горло песне

 Собственной наступить.


 И ненавидя жадных,

 Глухих вы тормошили,

 И жалость

          Жгла вас

                Жалом,

 Вжималась жаром в жилы,

 И прорывалась криком

 Терзаемого к площади

 То в тех стихах о скрипке,

 То об упавшей лошади.


 А небо шёлком стелется,

 По-прежнему - красота ...

 О чём спросить хотели б вы,

 Не сковывай вас металл?


 Живём как?

         Ответить сложно,

 В вопрос

          По разному

          Вникнуть можно.


 Вот, если с Вашей

             Равнять эпохой,

 То, пожалуй,
         
         И не плохо:

 В соцдеревне

          И в Соцгороде

 И не голые

          И не в голоде.


 Как Присыпкины?

 Эти, сытые,

        Порассыпались кругом.

 Присыпкины же жили

 И зло их было в том:

 Таких, как Вы,

               Душили

 Тупостью

          И губили

 Доносами,

           Как ножом.

 Ведь революция

              Была дитя,

 Она прекрасного хотела,

 Но защититься не умела,

 Головокружительно летя;

 И видит время,

            Не смогла

 От обывательского зла.

 За то и любим вас, поэты,

 Что правдой лечите Советы.


 Мы может

          К правде
 
                Ближе

 В войне нашей

            С дрянью

                Стали

 Осиля былого статус-кво,

 Присыпкиных

             Часть

                Осиля,

 И вам за то,

             Спасибо,

 Стихам могучих

               Книжек

 Из крови

          И из стали

 Всех

      Ваших

            Ста томов!


                Москва. 1967г.