Все поэты, так закрыты,
Словно, форточки в ночи.
Не поэт я, - слава богу,
Леплю слова, как калачи
Ими я и развлекаюсь,
Мне они, - огонь, в печи.
Пространство жизни, окормляя,
Толкают в спину, - не молчи.
Так и сыпятся горохом,
Улыбаюсь я, в тиши.
Душа моя слагает рифмы,
А рука, - пером шуршит.
Дух до срока, в строках дремлет,
Ждёт, когда дадут свисток.
Он, к сознанью вознесется,
Будет выучен урок.
Пошутим - все поэты...
© Copyright: Алевтина Ерема, 2022
Свидетельство о публикации №122111802892
Свидетельство о публикации №122111802892
Рецензии
